Le rire s’éteignit sur les lèvres de Jacques. Du moins il affecta de le contenir, contractant ses mâchoires, mordillant sa moustache—mais laissant une lueur équivoque danser dans ses prunelles.
—«Pourquoi?... Mais non,» répliqua-t-il, sans révolte.
—«On a remarqué la pierre tombée du mur, la trace de tes pas ...
—Oh! de mes pas ...
—Enfin de pas qui ne peuvent être que les tiens, puisque ce fragment d’étoffe, c’était ...
—Mais pardon, Clément ... quel rapport?... Je me suis déchiré dans la journée, aux rosiers grimpants, en essayant de cueillir pour Xavière ...
—Dans la journée ... Quelle journée?
—Avant-hier ...» supposa mollement Jacques.
—«Tu n’es arrivé ici que le soir ... par le direct de six heures vingt ... avec moi. Souviens-toi ... La pauvre Louisette ...»
Le crime ressurgit en un choc intérieur, qui suspendit la respiration de Clément. Mais il se reprit, balaya l’image d’un geste. Autre chose emplissait sa pensée, toutes ses fibres sensibles.