Quand elle rentra, elle trouva Bertrande, accoudée et oisive, sous une petite lampe allumée. L’enfant songeait, comme la vieille femme, et peut-être aux mêmes choses éternelles,—à ces choses qui occupaient aussi, dans leurs magnifiques demeures, une Micheline de Valcor et une Gaétane de Ferneuse,—à ces choses qui, sous les cheveux bruns ou blonds, et jusque sous les cheveux blancs, font le délice ou le regret de toutes les âmes féminines.
—C’est entendu, n’est-ce pas? je t’accompagnerai demain à Brest, ma Bertrande,» dit Mathurine avec une fermeté où perçait une intonation plus tendre que de coutume.
Sa petite-fille tressaillit.
—«Bien, grand’mère.»
Entre ses dents, elle murmura:
—«Allons, c’est décidé.
—Que dis-tu?
—Rien.»
Bertrande se leva, tendit son front.
—«Bonne nuit, grand’mère.