—C’est bien cela ... C’est bien cela ...» murmurait le Bâlois avec des flexions répétées et affirmatives de la nuque.
—«Vous avez lu ou entendu dire que cet homme-là?...
—...Serait bientôt dans un sale pétrin,» dit le Teuton, enchanté d’avoir pu placer une expression qu’il jugeait très parisienne. «La famille de Valcor va lui faire un procès, l’attaquer comme un intrus, qui se serait substitué à l’héritier véritable ...
—C’est roulant ... roulant ...» fit le Parisien, qui cessa de rire, pour prendre un air de tranchante supériorité. «Voulez-vous que je vous dise? Eh bien, il n’y a pas, outre son chef, de famille de Valcor, sauf la marquise et sa fille, qui ne vont pas, je pense, intenter une action contre leur père et mari.
—Et les autres héritiers?
—Je les plaindrais, les autres héritiers,—si toutefois ils existent. Et je leur conseillerais, leur procès ouvert, de ne pas se montrer en Bretagne. Je suis de souche bretonne, moi qui vous parle, mon cher ami. Je connais mes compatriotes. Ils n’aiment pas qu’on touche à ce qu’ils respectent. Et le marquis de Valcor est respecté comme un dieu dans le Finistère, dont il est d’ailleurs la providence. Mais je ne sais pas pourquoi je prends au sérieux ce gigantesque canard. Ah! ce qu’on vous en fait avaler sur notre compte, à l’étranger!... C’est épatant ce qu’on se plaît à nous prêter de scandales ...»
Si Mme de Ferneuse avait conservé l’humeur philosophique avec laquelle, tout à l’heure, elle évaluait les cancans parisiens à la mesure d’éternité offerte par l’immuable et merveilleux paysage, elle aurait intérieurement souri, en faisant le commentaire: «Ce serait prêter aux riches.» Des scandales?... Mais n’était-ce pas la friandise que ce monsieur apportait dans ses valises jusqu’à ces quinze cents mètres d’altitude, où l’âme élargie réclamait pourtant une nourriture plus substantielle et plus saine. Il en avait bourré ces honnêtes Suisses, qui s’étaient crus obligés de lui rendre la politesse.
Mais Gaétane ne philosophait plus.
Elle restait là, figée de stupeur, n’ayant fait qu’un mouvement, pour tourner la tête vers le voyageur français, quand celui-ci avait dit: «Je suis d’origine bretonne.» Elle ne découvrit sur ce visage aucun trait qu’elle pût reconnaître. D’ailleurs, qu’importait ce personnage? Il avait parlé dans un sens, comme il aurait parlé dans l’autre, si le hasard lui avait mis d’abord sous la dent la croustillante nouvelle qu’il se refusait à trouver savoureuse venant d’un étranger. Cet étranger lui-même n’était que la résonance impersonnelle d’un son. Mais il avait retenti quelque part, ce son formidable. D’où émanait-il? Quel souffle, quelles vibrations, l’avaient propagé jusqu’ici, dans cet hôtel, au sommet de cette montagne, sur les lèvres sans discernement de ce lourd industriel bâlois?