Le même cri échappa aux deux hommes.
M. de Valcor ajouta, de sa voix caressante et profonde, avec laquelle il désarmait les volontés:
—«Pense à Micheline. Elle est presque une sœur pour toi.
—Micheline ne m’est rien, et vous le savez parfaitement,» lança-t-elle.
Valcor sursauta sous le choc. C’était d’une si énergique assurance! Que prétendait la jeune téméraire? Insinuation contre l’identité du marquis? Allusion à cet échange d’une fillette morte contre une vivante qu’avait raconté Renaud à la seule Mme de Ferneuse? Au piège de quelle vérité ou de quel mensonge essayait-elle de le prendre?
Il haussa les épaules, la regarda de haut.
Chétive adversaire, cette petite fille affolée d’ambition, ignorante de la loi et des hommes, frêle guêpe furieuse, se heurtant à la glace imbrisable derrière laquelle brillent les fruits tentateurs.
Une dure et dédaigneuse expression changea la physionomie séduisante de Renaud.
—«Vous voulez la guerre. A votre aise!» dit-il, en toisant successivement la fille et le père.