DÈS le soir même de la visite faite à M. de Plesguen par Renaud, José Escaldas revint rue de Verneuil, anxieux de savoir si son nom avait été prononcé au cours de l’entrevue.
—«Il n’a pas été question de vous,» lui affirma le vieux gentilhomme.
La pâleur et la tristesse de Marc frappèrent le Bolivien.
—«Vous a-t-il donc menacé?» demanda-t-il.
—Pis que cela.
—Et quoi donc?» fit le métis, inquiet.
—«Il m’a rejeté au plus profond de mes angoisses et de mes doutes. Si vous aviez entendu ce qu’il m’a dit, les souvenirs d’enfance connus de lui seul et de moi, qu’il a précisés de la façon la plus minutieuse! Si vous l’aviez vu!...»
Sur ce mot, M. de Plesguen regardait son interlocuteur et comparait mentalement la vulgarité, la visible bassesse d’âme de celui-ci,—qu’il acceptait pour allié,—avec l’élégance morale, la dignité si ferme, si douce, de celui-là,—que, tout à l’heure, il offensait et rejetait. Quel contraste!
—«Le prodigieux comédien vous a roulé?» dit Escaldas.
—«Comédien ...» répéta Marc. «C’est le mot de ma fille.