—C’est bien de les avoir emmenés dans sa voiture.
—Ça va plus vite que l’ambulance urbaine.
—C’est-y pas Valcor qu’il a dit qu’y s’appelait?
—Si, si ... marquis de Valcor.
—Celui qu’a c’t’histoire? Qu’on prétend qu’il a volé son titre?
—Eh bien, voulez-vous que je vous dise, moi?» fit, d’un air important, le maître d’hôtel d’une des maisons les plus aristocratiques du rond-point. «Je les connais, ceuss de la haute. Si celui-là n’était pas un vrai marquis, il aurait peut-être prêté son auto pour trimbaler la pauvresse et le mioche. Mais il ne serait pas monté dedans avec. N’y a encore que les types de vieille roche pour pas être fiers. Je vous garantis ce paroissien-là. Il est bon teint.»
Une heure plus tard, M. de Valcor arpentait son cabinet de travail du pas nerveux de quelqu’un qui attend. Les minutes lui parurent longues jusqu’à ce qu’un domestique vint dire: «Monsieur le docteur demande s’il peut entrer.
—Eh bien?» demanda-t-il anxieusement.
La réponse fut rassurante.