—«Hervé,» supplia-t-elle, tremblante, «laissez-moi chercher du secours. On vous jettera une corde d’ici.
—Non, non, n’en faites rien.
—O Hervé!... Si j’allais vous voir tomber, là!...»
Elle avait posé son ombrelle. Ses mains se joignaient, convulsives. Son beau visage était plus blanc que sa robe.
Il la rassura.
—«Si vous saviez comme je suis d’aplomb!... Et tranquille! Je n’ai pas l’ombre de vertige.»
Il changea de ton. Sa voix ne fut plus qu’un souffle, le plus faible, le plus suave parmi les souffles de l’espace.
—«Micheline ... Vous m’aimez donc?...
—Ah! vous le savez bien.»
Tous deux se turent et se contemplèrent.