—«C'est moi... Maman!...»
Tous deux étaient aux bras l'un de l'autre. Elle, pleurant et riant, frémissante d'une de ces secousses qui bouleversent l'âme et le corps, balbutiait:
—«Mon petit... mon petit... mon enfant!... Ah! j'avais bien raison d'espérer toujours!... je ne pouvais pas croire... quelque chose me disait... Dieu! si elle m'avait écouté, elle vivrait peut-être encore.
—Qui cela?» demanda Michel en s'écartant.
Louise ne remarqua pas la précipitation avide de la question, l'émoi déjà tombé, la fulguration brève des prunelles dans la face revenue au calme de ses lignes parfaites. Pourtant elle le dévorait des yeux, le regardant avec une tristesse soudaine dans son délire de joie.
Il interrogea de nouveau:
—«Qui cela?... Qui vivrait encore?...»
Alors, doucement, avec un âpre sourire de sacrifice, elle répondit:
—«Ta mère.