Un garde de Paris, par le froid étonné,

Se tient, raide et muet, et grave, sur sa selle.

A LECONTE DE LISLE

Vos vers,—vos vers si beaux!—qui sous notre paupière

Font, dans les soirs pensifs, monter des pleurs sacrés,

Sont fiers, purs et puissants comme ces dieux de pierre

Que d'un suprême orgueil la Grèce avait parés.

Incompris de la foule, à des lèvres vulgaires

Ils n'ont point appelé de faciles sanglots.