A cette parure enlaidie,

Dépouille des beaux jours défunts,

Par moments la brise tiédie

Vient dérober d'âcres parfums.

Dans la plaine, où flotte et se pose

Un touchant et dernier rayon,

Le laboureur grave dispose

La charrue au bout du sillon.

Sur un peuplier, malgré l'heure,

Des feuilles frémissent encor;