Un soleil pâle les effleure,
Et l'on dirait un arbre d'or.
Les vignes courent, avalanches,
Du haut des coteaux jusqu'en bas,
Et dressent dans les brumes blanches
Leurs milliers de noirs échalas.
Au loin passe une silhouette
Au mouvement discret et lent:
C'est un chasseur, dont le chien guette