Depuis qu’il est mort dans la claire cage,

Mon cœur aime moins les autres oiseaux.

Il manque au concert la flûte sauvage,

L’esprit des grands bois et des grands roseaux.

Ceux qui sont restés chantent les prairies,

La colline en fleur et le verger bleu ;

Mais l’oiseau défunt chantait, comme un dieu,

L’air inviolé des forêts fleuries.

Toujours son beau chant montait gravement,

Puis s’éparpillait en roulades hautes ;