Nous trouvâmes un soir sur le sable d’une île
Déserte où ne vivait que le crabe inutile,
Couvert d’algue marine, un cadavre encor frais.
Le beau, l’énigmatique et mince jeune Anglais
Que nous avions connu dans Londres merveilleuse
Avait trouvé la mort près de l’onde rêveuse.
Près de son pâle front gisait un noir coffret
Où dormait ce poème ardent et sans apprêt :
I
« O mon Amour, ma vie est la rose qui ploie