Ruelles de Montmartre où croît la violette ?
VI
Paris danse : on n’entend que sons et que musiques ;
Un grand peuple joyeux emplit les carrefours.
Mais quel est ce beau chant plein de douleurs épiques
Qui monte vers l’azur morne des soirs trop lourds ?
Ce sont les chants des morts de la grande hécatombe,
Ce sont tous les tués, tous les crucifiés
Qui chantent chaque nuit du tréfonds de leur tombe
Sous le ciel des pays encor terrifiés.