C’est un chant de fierté, de douleur et de gloire,
Si morne et si poignant qu’on ne peut l’écouter
Sans sentir que, malgré la paix et la victoire,
Une douleur en nous est prête à sangloter.
Et c’est pour étouffer cette plainte cruelle,
Cet hymne du devoir, si terrible et si beau,
Que Paris, fils aîné de la France immortelle,
Danse de tout son cœur, danse au bord des tombeaux.
VII
Quand je suis pris soudain par le fleuve des foules,