— Dites donc, fais-je à l’hôtesse, où faisons-nous escale avant New York ?
— Cleveland.
— Combien d’arrêt ?
— Vingt minutes.
— On peut se dégourdir les jambes ?
— Pourquoi pas ?
— Il y a un bon bar à l’aéroport ?
— Sûr.
Je fais un petit signe d’acquiescement et je me tasse sur mon fauteuil-nuage.
Le petit lutin qui habite mon subconscient — j’ai dû vous en parler par ailleurs, de ce tordu — émet un léger ricanement.