Il se détranche, mon pote. Mon père, biglez à gauche, mon père, biglez à droite. Je vais au pas, comme si je suivais un enterrement ou un défilé militaire. Ça ne fait pas l’affaire des autres conducteurs qui m’invectivent copieusement ; seulement, comme je ne pige rien à leur jargon, je m’en bats les flancs.
— Attendez ! s’écrie Dauwel.
Je ralentis encore davantage. Il a les mirettes qui lui pendent sur la poitrine comme des jumelles de courses.
— Quoi ? Fais-je.
— Il y a là un bar qui s’appelle The Cockatoo.
— Et alors, ça veut dire perroquet ?
— Non, ça veut dire cacatoès.
Je case ma tire et nous entrons dans le bar. L’établissement est arrangé en navire, à l’intérieur. Le navire boîte de nuit, vous voyez le tableau ? Ça existe sous tous les cieux, dans toutes les villes de plus de dix mille tranches.
On s’installe au bar.
— Qu’est-ce que tu bois ? Whisky ?