— Exactement.
— Seulement, il y a des filles, vos détaillantes, qui vous font du contrecarre ; alors vous les liquidez… Et c’est ça, les crimes du sadique français.
Il abat son poing sur la table.
— Non ! fait-il sèchement.
— Si… La preuve !
J’attrape la feuille de papier.
— C’est la même écriture, Maresco !
Il ne bronche pas. Ses yeux froids et incisifs me scrutent.
— Vous n’êtes décidément pas un crétin, fait-il. Mais vous vous trompez. Je ne suis pour rien dans ces morts qui, au contraire, troublent… mes affaires. Il est exact pourtant que les billets sont de ma main. J’ai affaire à un adversaire rusé.
— Cela me paraît difficilement admissible. Comment diantre avez-vous écrit ces billets ?