Je vous l’ai dit, c’est locdu, comme crèche. Locdu et vaguement craspect, avec les serviettes de toilette sales par terre, un divan dont les couvertures balayent un parquet qui en a plutôt besoin. Des mégots poisseux de rouge dans les cendriers, des pantoufles ravagées, des culottes sur les dossiers de chaise. Enfin, ça n’a pas d’importance. L’amour, ça se fait n’importe où, n’importe comment. L’essentiel est qu’on soit deux !
Je pose mon bada et ma veste. A ce moment, elle découvre ma seringue accrochée sous mon bras. Elle devient toute chose. Vous parlez d’un petit étourdi que je fais !
Elle devient pâle comme une crème fouettée et ses yeux s’agrandissent.
Je rigole.
— I am the French ! Dis-je.
Du coup, elle ouvre grand sa gueule et se met à hurler, sans souci des voisins dont pourtant elle semblait vouloir respecter le sommeil.
Alors, je l’empoigne par le bras.
— Silence !
Je lui montre mes papiers. Le mot police est aussi éloquent en français qu’en anglais. Elle se calme.
Petit à petit, je l’apprivoise. Je lui explique ma mission et ça la réconforte.