— Maresco…
— Qu’est-ce que c’est que ce type-là ?
Elle ne répond pas.
Je n’insiste pas. Je sens en elle comme une méfiance. Tant qu’il n’était question que du travail, ça boumait, mais, maintenant qu’on aborde un sujet plus épineux, elle joue à la carpe et ne comprend plus mon langage.
J’hésite, puis je sors un billet de ma poche et je le dépose sur le lit.
Elle reste assise, immobile. C’est à peine si elle me dit au revoir d’un bref mouvement de tête.
Peut-être n’ai-je pas donné assez ?
Pourtant, je lui ai lâché vingt dollars. C’est pas sale pour subir mes hommages, hein ?
Un coup de tringle à la française, ça devrait au contraire se payer !
Décidément, les grognaces de Chicago sont bien déroutantes, avec leurs façons de se faire tuer comme des mouches ou de ne pas dire merci lorsqu’on leur crache de l’osier.