Néanmoins il saisit une fiche dans un minuscule classeur et me la présente.
Je lis :
« Germaine Fouex. Sans profession. Nationalité française, 12, rue de la Pompe, Paris. »
— Merci, fais-je en lui rendant le bristol. Maintenant je voudrais la chambre contiguë à celle que vous venez de donner à la dame en question.
Il consulte son registre.
— Le 215 ? fait-il.
— Si vous voulez…
Il fait signe à un second groom qui rêvasse, affalé sur une banquette avec l’air de se demander la couleur du cheval blanc d’Henri IV.
— Vous avez des bagages ? questionne le grand tordu de la réception.
— Non.