Son « au moins » est un poème.
Le chef pâlit un peu plus, ce qui complète sa ressemblance avec une endive d’hiver.
Il se lève, s’approche du blanc-bec en blouse blanche et lui dit dans le nez :
— Faites le nécessaire pour que ce garçon puisse me suivre, et vite, je suis pressé. Sans quoi, je l’emmènerai tel qu’il est présentement… Permettez-moi de vous rassurer, je le connais et je puis vous affirmer qu’il en a vu d’autres… Ce ne sont ni un choc nerveux ni une congestion pulmonaire qui auront raison de lui…
L’autre fait un pas en arrière.
— Ma responsabilité étant engagée et pour des raisons d’humanité très compréhensibles…
Le chef l’arrête.
— Si nos services ont besoin du concours d’un malade, ça n’est pas pour le plaisir sadique de l’arracher à son lit. Ceci pour vous faire comprendre que je me moque de votre responsabilité et de vos raisons très humaines… Le commissaire San-Antonio est mon plus précieux collaborateur. Je tiens énormément à lui, mais même si cette sortie précoce devait lui être fatale, je l’emmènerais, et ce pour des motifs également très humains…
Je vous jure que c’est du grand truc ! Pour un peu, on ferait jouer la Marseillaise…
L’interne hausse les épaules, dompté.