Au fond, il a raison…
— Whisky ? propose-t-il.
Le chef secoue négativement la tête, mais moi je me hâte d’accepter… L’alcool, je vous l’ai bonni, me flanque des coups de fouet dans le corgnolon et, en ce moment, les coups de fouet me sont aussi nécessaires qu’à une haridelle pour grimper un tombereau de cailloux au sommet du Galibier.
Le rye qu’il me fait licher est de première qualité.
Je fais clapper ma langouste. Il résonne curieusement, mon claquement de langue…
Il fait « Brran oufff » !
En plus fort, évidemment.
— Que se passe-t-il ! s’écrie Johnson.
Le chef ne bronche pas…
— C’est une rafale de mitraillette, murmure-t-il.