— Bien, monsieur.
Je colle avec humeur l’écouteur à son crochet.
Nouvelle sonnerie.
— A quoi, le sandwich ? me demande cette tourmenteuse.
— A la baleine ! je beugle.
Elle, sans se démonter me dit :
— Nous n’en avons pas… Voulez-vous un « Club » : rosbif, tomate et laitue ?
— C’est ça !
J’espère que je vais être peinard.
Deux heures plus tard, c’est-à-dire à minuit, je suis toujours calfeutré dans la piaule. J’ai morfilé mon sandwich et vidé ma bouteille d’Alsace… Je bâille comme le docteur Bombard sur son radeau.