L’une est celle de Crâne-pelé, l’autre celle de mon rouquin.
— Jamais on ne vous a dit de venir là ! proteste Banski, qu’est-ce que c’est que cette histoire de téléphone !
L’autre affirme qu’on vient de lui ordonner de rappliquer rue de Savoie.
Banski se fout en rogne en jurant le contraire et en disant que lorsque le patron saurait ça, il se foutrait sûrement en rogne.
Comme ça m’a l’air de tourner au vinaigre, je me dis qu’il serait peut-être judicieux d’intervenir.
Je fais un pas en avant et je gueule :
— Les mains en l’air, tout le monde.
Ils ne sont que deux, mais ça fait tout de même quatre paluches en direction des étoiles. Ou du moins ça les ferait s’ils consentaient à obéir, mais ces foies blancs sont tellement stupéfaits de me voir brandir ma pétoire qu’ils s’aèrent copieusement l’organisme en ouvrant au maximum leur bouche, leurs yeux, leurs narines et sans doute leur rectum.
Puis, cet instant de flottement surmonté, Banski, avec une rapidité extraordinaire, sort son feu.
— Jette ça ! je lui crie.