— Non.
Me voilà marron, marron comme un Sénégalais, comme un médecin avorteur, comme un banquier véreux.
Je soupire :
— Tant pis…
Et je retourne à mon minuscule look-out !
Décidément, les choses se précipitent. Mon type pose ses fringues de souris. Le voilà bientôt en maillot de corps et petit calbard.
Il retourne la jupe qu’il portait naguère et récupère une pochette de toile qui y est épinglée.
Il vide le contenu de la pochette sur la table. Celui-ci se compose d’un revolver et d’un petit disque de métal de la taille d’un gros pion pour jeu de dame.
Il saisit ce disque et regarde désespérément autour de lui.
Je le vois s’emparer d’une chaise. Il la traîne au pied de l’armoire, grimpe dessus et glisse son disque tout au haut du meuble. Puis il redescend, va prendre son revolver et se tire une balle dans le citron.