Ses paupières se soulèvent d’un cran de plus. Elle paraît franchement ahurie…
— Mais, éructe-t-elle, elle…
— Elle, quoi ?
— Elle est morte !
Je prends la nouvelle dans le portrait à bout portant. Il est dit que toutes les surprises me seront ménagées dans cette affaire.
— Depuis quand ? je demande.
— Depuis la semaine dernière… On l’a enterrée il y a cinq jours…
— Ah… Et de quoi est-elle morte ?
— D’un machin au cœur.
Je n’ai jamais entendu parler de cette maladie-là. Un machin, ça doit être grave puisqu’on en clamse…