J’enfonce rageusement mon bitos autour de mon cercle polaire, et je les mets.
Bel immeuble, que celui du 12, rue de la Pompe. Je m’engage sous le porche et je frappe à la loge de la pipelette.
En général, les concierges sont toujours absentes pour cinq minutes. Celle-ci fait faillir la règle. Elle est là, et même elle est un peu là car si elle vous mettait ses deux tonnes sur le pied, vous marcheriez avec des béquilles. C’est toutes les Peter Sisters réunies en une seule personne.
Mon regard contourne le tas de viande qui palpite devant moi.
Je décide d’appeler ce gros truc, madame.
— Pardon, madame, chez Mme Fouex, s’il vous plaît…
Quelque chose se soulève, au milieu de son regard : ses paupières…
Elle me jette un regard amorphe de robot.
Puis autre chose s’ouvre encore : ses lèvres… Et une voix lointaine me demande : « Quoi ? »
— Mme Fouex…