— Non, personne.
— Qui en a les clés ?
— Moi.
Je la regarde pour essayer de déchiffrer ses sentiments sur son visage, mais autant vouloir escalader le mont Blanc pour savoir l’heure.
— Vous n’êtes jamais entrée chez elle depuis qu’on l’a inhumée ?
— Dites donc, bavoche-t-elle sur un ton réprobateur.
Je bats en retraite.
— Je veux dire… pour téléphoner, par exemple…
Elle a un mouvement particulier que, réflexion faite, j’interprète comme étant un haussement d’épaules.
— En voilà des idées !