Seulement, ça ne colle pas ; la grosse pipelette de la rue de la Pompe m’a dit que Mme Fouex n’avait pas d’enfant, or il est probable que la femme du couple n’est autre que feue la mère Fouex.
— Merci, dis-je brusquement.
Je me casse et je descends à l’étage inférieur.
Je tombe pile sur le gros Bérurier.
— Ah ! vous alors ! tonne-t-il, vous avez des façons de vous débiner lorsqu’on vous invite !
— Calme-toi, gros lard… Je te promets de rester jusqu’aux liqueurs lorsqu’on te cloquera la Légion d’honneur.
Son visage s’épanouit. Il est mégalomane comme un Arabe, Bérurier.
— On va boire un verre ?
— Pas le temps…
Je pousse la porte du bureau des inspecteurs.