Mais il est malin.
Au lieu de truquer sa voix, il feint d’avoir une extinction.
C’est en chuchotant qu’il demande son biffeton.
Là, je suis marron. Salement marron ! Comme il a dû se pencher pour arriver à hauteur du guichet, je n’entends que pouic.
Il tend un billet de 100 francs. Le préposé lui allonge sa mornifle. Tandis qu’il la recompte, le guichetier me demande :
— Pour où ?
Vous parlez si je les ai fluettes ! Impossible de demander au mec de la S.N.C.F. quelle destination vient de s’offrir ma bonne femme.
Si au moins elle pouvait calter…
— Allons, pressons ! glapit ce tordu.
Je sors mon portefeuille et je lui mets mon insigne sous le nez, histoire de gagner du temps.