— Si je ne le connais pas, elle ne le connaît pas non plus, affirme-t-il avec cette belle certitude des âmes pures.
— On peut tout de même lui montrer, non ?
— Mélie, hurle-t-il…
La Mélie se pointe, voyez style marchande de poissons. Elle écoute ma fable, regarde la photographie.
— Hé non, je le connais pas, peuchère…
Elle regrette. Ça lui dirait, à Mélie, de donner dans le « qui détective »…
J’empoche le carton.
— Excusez, braves gens…
Blanchet, avocat… Il est tout jeune, sérieux comme un pape, avec l’air d’avoir perdu le procès de l’année.
— Connais pas, inspecteur, déclare-t-il.