— Mme Blanchet ?
— Il n’y a pas de Mme Blanchet. Ma mère est morte et je ne suis pas marié.
Avec sa mine constipée, ça n’a rien de surprenant, et ça n’est pas à souhaiter à une môme, qu’il convole !
Je le laisse pour visiter Blanchon.
Cette fois, il n’y a pas de M. Blanchon. C’est une vieille dame, à l’air triste, qui vient m’ouvrir.
— Madame Blanchon ?
— Oui, monsieur.
— Police, nous cherchons à identifier un homme… Connaissez-vous celui-ci ?
Elle regarde l’image.
— Non, du tout !