— Passe la main, je lui fais, on va te jouer la Marseillaise!
Il me regarde et, comme toutes les fois qu’il vient de pousser une gueulante, il éclate de rire.
— On boit un blanc ? propose-t-il.
Le blanc, c’est son carburant d’élection. Il s’y tient quelles que soient l’heure et les circonstances.
— On en boit un, j’admets, mais on le boit rapidos because j’ai une souris au frais qui doit s’impatienter…
Il allonge son bras par-dessus le zinc et me claque l’épaule.
— Sacré vieux tendeur ! dit-il.
Mais aussitôt, il fait une grimace épouvantable.
Il regarde la paume de sa grosse main à l’intérieur de laquelle perle une goutte de sang.
— Nom de foutre ! hurle-t-il, on vous déguise en porc-épic à la grande taule, maintenant ?