Je marche sur elle, la gueule mauvaise. Je sens que mon foie distille de l’acide prussique.
Je dois avoir la bouille si terrible qu’elle se met à reculer, épouvantée…
— Ah ! tu ne parleras pas, je grommelle.
— Non.
— Ah, tu ne parleras pas !..
Maintenant, elle est presque adossée à la fenêtre ouverte.
Prompto je me baisse, je lui empoigne les chevilles et je la fais basculer par-dessus la barre d’appui.
Un cri terrible qui tombe dans les profondeurs obscures… Miss Auto-Stop n’aura pas fait de vieux os à Paris !
J’ouvre la porte donnant sur le couloir.
Je n’aperçois plus la mère Tapautour. J’aime autant qu’il n’y ait pas eu de témoin ; même de témoin timoré qui bigle par le trou des serrures comme des larbins de palace.