— À part ça ? coupe-t-il.

— À part ça, la santé est bonne ! dis-je, agacé.

Et je raccroche.

La petite pièce est silencieuse. En fond sonore j’entends le clapotement sec d’une machine à écrire et, venant du dessus, le grésillement des appareils de radio.

Bonne ambiance pour se pencher sur son passif.

La tête dans les mains, je laisse vagabonder ma pensée. Des images, des bruits, des idées tissent une bizarre tapisserie au motif bizarre…

Je me frotte les yeux et j’empoigne le téléphone.

— Le laboratoire ! dis-je.

Un temps très court, puis la voix flûtée d’Évariste, l’un des assistants, me répond.

— Ici, San-Antonio, fais-je. On ne vous a pas envoyé, ce matin, une mitraillette découverte dans une 203 abandonnée ?