Son regard est clair. Sa bonne femme est gentille, pas laubée, mais appétissante… Ils font allocations familiales, tous les deux, avec leur chiard.
— C’est à quel sujet ? demande la femme, laquelle doit avoir la phobie des placiers en aspirateurs.
— Quelques questions à poser à votre mari…
Elle fronce le sourcil. Lui continue à me détailler.
— Vous n’êtes pas le commissaire San-Antonio ? demande-t-il.
— Si, fais-je, surpris.
Il paraît heureux de m’avoir identifié.
— Je vais vous expliquer : au ministère, nous garons derrière la rue des Saussaies… Et on va des fois trinquer à la brasserie voisine… Là où vous allez, vous autres. Souvent, je vous ai vu. Je sais que vous êtes un crack !
Je ne rougis pas, car ma modestie ne se laisse plus abattre depuis belle lurette. Mais ça fait toujours plaisir des compliments de ce genre, aussi spontanés…
— Eh bien ! au moins, dis-je, nous voici presque en pays de connaissance… Cela facilitera les choses. Je viens au sujet de votre histoire…