— Entrez, me dit-il.
Il me regarde comme on regarde n’importe quoi, sans curiosité, sans appétit. Mon aspect extérieur ne l’intéresse pas. J’aurais une tête de bois ou des sangsues comme boucles d’oreilles qu’il ne sourcillerait pas davantage.
Il m’introduit dans une salle à manger rustique.
— Voulez-vous manger ?
— Non, merci.
— Vous boirez bien un coup ?
— Plutôt deux.
Il ouvre un buffet et sort une bouteille de fine champagne. C’est un genre de lotion qui me botte.
Nous trinquons.
— Paraît qu’il y a du chambard dans votre coquette petite cité ? je demande.