— Erreur, donc, fais-je, je veux bien rester, mais vous ne sortirez pas d’ici, la brave dame accouchera toute seule. Il n’y avait pas de sage-femme pour accoucher la mère Ève, elle s’est démerdée toute seule et pourtant nous sommes là, vous et moi.
— Vous avez un raisonnement assez spécial, dit Martin en souriant.
Il me fixe attentivement.
— Qu’avez-vous ? demande-t-il.
— J’ai que j’en ai marre, doc.
— De quoi ?
— C’est de qui qu’il faut dire. Marre de vous, monsieur Martin, et de vos saloperies.
— Vous êtes fou !
— Je suis la dernière personne à pouvoir répondre à cette question. Mais fou ou raisonnable, je sais que vous êtes un fumelard de première classe, docteur. Vous êtes un sale petit vieux, pourri jusqu’au cerveau.
— Dites donc ! Commissaire…