— Non, non, implore-t-il.
— Et vous jouez au grand philosophe, au papa bougon, docteur Martin ; permettez-moi de vous dire que vous n’êtes qu’une bonne vieille merde !
Je le regarde, ma main tremble de fureur.
— Vous tenez à votre vieille peau, hein ?
Il baisse la tête.
— Si je vous donnais une occasion de la conserver, vous seriez fou de joie, hein ?
Il me regarde d’un air avide.
— Vous allez téléphoner aux Allemands, doc, vous leur direz que je leur ai échappé, que je suis venu chez vous, que je vous ai demandé de me prêter votre voiture et que j’ai filé avec. De la sorte ils n’auront pas l’idée de me chercher en ville pendant un bon moment. Vu ?
Il fait signe que oui.
Au moment où il sonne le standard, je lui dis :