Derrière la caisse de la réception, un brave type chauve comme une aubergine remue le contenu d’une tasse de café en faisant des efforts de titan pour se tenir éveillé.
Je m’approche de lui.
— Salut, je fais, il paraît qu’il y a quelqu’un de blessé chez les sulfatés ?
Il prend un air épouvanté.
— Chut ! supplie-t-il, pas si fort, la plupart d’entre eux parlent le français.
— Le français peut-être, je fais, mais sûrement pas l’argot. Allons, frisé, dites-moi où est la blessée.
— Quelle blessée ? fait-il, ahuri…
— Comment voulez-vous que je le sache, bougonné-je, on a dit qu’une jeune femme venait de se couper le poignet avec son verre à dents… Je connais pas vos pensionnaires, moi. Et je m’en porte pas plus mal…
À nouveau, il fait une tête de constipé.
— Gardez vos réflexions pour vous ! murmure-t-il, ils sont à cran depuis deux jours, je n’ai pas envie de finir la nuit contre un mur, moi…