C’est un petit détail qui risque de faire échouer mes plans.
Lorsque nous sommes parvenus devant la porte du garage, j’appuie sur la sonnette, et, en attendant qu’on vienne m’ouvrir, je colle à Gertrude le marron le plus meû-meû qu’elle ait jamais encaissé de sa vie.
Elle pousse un gentil gloussement du genre jeune pintade et s’écroule dans mes bras.
Un grand type tondu vient ouvrir la lourde. Il a le faciès d’un gorille qui serait issu du croisement d’un bouledogue avec une lampe à souder. Il me demande ce que je veux dans un français petit-nègre.
Je lui désigne Gertrude.
— La Fräulein blessée… Hôpital, loin… Voiture… Automobile. Gut !
Il examine Gertrude, la reconnaît et s’empresse En un temps record, il sort une Opel du garage et se place au volant.
— Où est hôpital ? demande-t-il.
Je m’installe derrière avec Gertrude toujours dans le cirage.
— Nach Lyon, je fais.