On ne voit pas ses mains, mais je vous parierais la barbe du négus contre un sucre d’orge qu’il tient une mitraillette.
— Bons baisers ! je lui lance.
— À bientôt, fait-il machinalement.
Il descend ouvrir.
— Et alors quoi ! On ne reconnaît plus les aminches ? je lance joyeusement.
— San-Antonio ! Déjà vous ?
— Vous voyez…
— Rien de cassé ?
— Au contraire. Je ramène une nouvelle voiture, plus ma petite espionne pour faire le bon poids…
Un remue-ménage se fait entendre dans sa casbah.