Ma question fout une pétoche noire au grand duconneau. Il a tellement les chocottes qu’on entend claquer son clavier.
— Monsieur, monsieur, balbutie-t-il.
Sa peau possède une intéressante couleur verdâtre. C’est le ton maison de la cambuse.
J’avise une grille d’ascenseur. Je l’ouvre. Le monte-charge est très bas de plafond, par contre il est très long. On devine que les usagers principaux ont l’habitude de circuler à l’horizontale.
— Entre !
Il pénètre dans la cage. Je le suis et Barthélemy y traîne le pote groggy.
Une odeur fade, l’odeur facilement identifiable de la mort nous prend à la gorge. Du reste, tout sent la mort ici, les murs, les gens et les blouses blanches que nous avons enfilées.
J’appuie sur un bouton ; il n’y en a qu’un et il commande la descente au sous-sol.
On débouche dans la cité du froid. De grands couloirs carrelés de blanc… Des portes de métal, blanches aussi… Un vrai cauchemar, un cauchemar de mort…
Les lourdes sont bouclées à clé. Mais il y a un trousseau passé dans la ceinture d’une des blouses.