— Faites pas rire, j’ai les lèvres gercées, von Truc ; vous appelez ça des déclarations…
Il a enfin un mouvement de colère. Je vois son poing racé se serrer et devenir tout blanc sous la contraction. Il s’empare d’un crayon, le casse d’un coup sec ; puis il éclate :
— Cet individu est impossible ! Gertrude… Il sera fusillé demain matin…
— Mon cher, murmure la donzelle, vous êtes terriblement conformiste.
— S’il vous plaît ?
— Pourquoi le matin ? Toujours le matin ! Parce que c’est l’habitude qui le veut ? Il faut se lever tôt ; il fait frais, on s’enrhume, souvent il y a du brouillard… À quoi bon remettre au lendemain ce qu’on peut faire le jour même ?
— Comme il vous plaira, Fräulein.
Elle demande, langoureusement :
— Vous me le laissez ?
Il a un mouvement des lèvres comme pour demander : « Pour quoi faire », puis il comprend sa pensée et acquiesce.