— Bonjour, mon petit, murmura le directeur en tapotant la joue du gamin avec deux doigts.
Il tenait toujours deux doigts allongés, comme le Christ, mais c'était à cause de sa cigarette.
— Comment t'appelles-tu ? questionna-t-il.
La mère répondit :
— Alban.
— C'est un joli nom, approuva le directeur, et tu m'as l'air d'un brave petit. Tu verras comme nous serons bons amis ; quel âge as-tu ?
— Il a huit ans, s'empressa Madeleine.
Elle était soulagée. Cet homme savait comprendre les enfants.
Alban tira son mouchoir et s'essuya les yeux. Il réprimait un sanglot sec, convulsif, un sanglot pareil au tonnerre qui s'éloigne.
— Tu peux pleurer, murmura le directeur, il ne faut pas rentrer ses larmes. Je comprends ton chagrin, va, mais ta maman viendra te voir souvent et tu trouveras ici de bons camarades.