Il se sentait couler dans un grand cloaque de vie gâtée qu'il aurait voulu pouvoir rayer de son passé.
— Depuis quelle date ? questionna le chef.
— Depuis 1943, février. Je vais vous dire, Monsieur, on est des gens du peuple. On demandait qu'à s'employer utilement, on cherchait une branche à quoi s'agripper. Au début, on y a cru, vous-même y auriez cru, je vous jure !
Le Corse déboutonna sa chemise de soie saumon, il montra le sinuement d'une estafilade sur sa poitrine velue.
— Je n'y ai jamais cru, dit-il en regardant pesamment Mangod.
Mangod fixait sur la cicatrice un regard éperdu. Elle était d'un rose dangereux de blessure résignée.
— Vous êtes un homme intelligent, bien sûr ; moi, faut comprendre, je n'avais pas d'instruction.
— Dis donc, demanda le chef, est-ce que tu te fous de moi ?
Il ne comprenait pas. Mangod était désolé. Le chef ne croyait pas à son admiration.
Le chef regarda intensément son prisonnier, Mangod soutint le regard. Était-ce bien ainsi ? L'autre n'allait-il pas croire à une bravade ?