— Y a pas, décida Barbara, t'es doué…
Jango regarda la toile et baissa les yeux devant l'air courroucé du colonel.
— Je ne sais pas ce qui s'est produit, avoua-t-il. Tout d'un coup, j'ai eu envie de peindre et, sans le vouloir, j'ai peint ça…
— C'est réussi.
Il délaissa son chef-d'œuvre pour l'aquarium. Il était fourbu depuis la veille ; très exactement depuis le moment où la licorne était devenue folle avant qu'il ait pu se régaler de son épouvante. Il avait brusquement compris qu'on ne peut écarter de soi la cravache vengeresse d'un colonel mort.
— Cette toile, demanda Barbara, tu vas la porter à la galerie que la bonne femme t'a indiquée, j'espère ?
— Pfft, fit Jango.
— Mais, puisqu'elle t'a donné un mot d'introduction…
Jango consulta l'Aga-Khan. Le poisson lui répondit d'un air évasif.
— C'était mon idée, c'est pour cela que je l'ai apportée avec moi à Paris, mais maintenant, j'aurais plutôt envie de la foutre au feu.