Pompard était enchanté par la tournure que prenaient les événements. Il avait passé une nuit blanche, non que le remords le torturât, mais parce qu'il redoutait que Maurice fît des révélations au sujet de Jango, ce qui, invariablement, aurait provoqué une catastrophe. Déjà, il avait été dans l'obligation de mettre la police au courant de l'histoire du pavillon à louer. L'inspecteur Pinaud enquêtait de ce côté-là et il redoutait que l'intelligent policier découvrît le pot aux roses chez Jango. Mais l'espoir renaissait dans son cœur.
— Ma foi, fit-il, si vous êtes aussi affirmative… Il y a longtemps que vous êtes en service chez le colonel ?
— Vingt ans !
— Vous faisiez la cuisine ?
— Oui…
— Vous réussissez bien le bœuf braisé ? demanda-t-il d'un ton gourmand.
— Mais… oui ! dit Sainte-Thérèse.
La surprise manifestée par la vieille bonne ramena Pompard à la réalité.
— N'inscrivez pas ceci, dit-il au greffier.
Le masturbé encéphalique fit à son chef un signe rassurant.