— Ça n'est pas un Braque, ça ? trépigna Pichaud.
— Ça n'est même pas de sa concierge, dit Brumeins… (et la suite). Je m'étonne, mon cher, que vous vous soyez laissé abuser par cette pâle inspiration.
Pichaud paraissait tout contrit. Il déposa la toile sur un chevalet, mais, par mégarde, il la présenta côté colonel.
L'expert poussa un cri qui fit s'arrêter les passants.
— Formidable ! dit-il.
Pichaud regarda et, du coup, oublia les faux abricots.
— Mais, dit-il à Jango, vous l'avez retouché !
— Un peu, avoua le grand peintre.
— Cette chose est de vous ? rugit Brum… (etc.). Pichaud ! Ce garçon a peint le tableau le plus exceptionnel de ces dix dernières années ! Et vous venez m'emmerder avec un caca de copiste !
Il s'approcha de la peinture, à la manger, sortit une loupe de sa poche et examina chaque millimètre du chef-d'œuvre.